De vez en cuando doy una ojeada a la revista New Yorker, mientras disfruto de un caf\u00e9 y de la lectura de los relatos de Alice Munro, ganadora de un premio Nobel de literatura en 2013, considerada la Chejov canadiense. All\u00ed, sentado en un caf\u00e9 en el bajo Manhattan y ante la mirada imponente de la Torre de la Libertad, pienso en los grandes depredadores de la pol\u00edtica actual desde la ca\u00edda de las Torres Gemelas.<\/p>\n\n\n\n
Una nueva ley agresiva se ha instalado en occidente, que permite a las personas cazar o atrapar tantas presas como puedan, instal\u00e1ndose una pol\u00edtica gregaria y polarizada. Lo que convierte a Alice Munro en una escritora portentosa es esa manera con que es capaz de narrar con sutileza, e incluso con delicadeza, las situaciones m\u00e1s brutales y desgarradoras. La trama que se va desvelando en esta historia emociona, m\u00e1s que por el argumento en s\u00ed mismo, que realmente es perturbador, por ese estilo tan impactante.<\/p>\n\n\n\n
Los acontecimientos actuales deber\u00edan quedar diluidos por la armon\u00eda y el equilibrio que emanan de este peque\u00f1o rinc\u00f3n que es el Memorial Museo de la Zona Cero, pero es subyugada por la vor\u00e1gine vertiginosa y bulliciosa de los lobos aulladores. El ruido de los coches, las bocinas de los grandes camiones, enmascar\u00e1ndose con la floraci\u00f3n primaveral, creando un tapiz entre los colores de una belleza inusual, como los vibrantes m\u00fasicos en cada esquina con sus instrumentos, los paseadores de perros, corredores, ciclistas, en definitiva, una sinfon\u00eda vivaldiana, un tablero de ajedrez en el que se empieza a percibir ese milagro de la floraci\u00f3n en las ramas desnudas de los \u00e1rboles. Min\u00fasculos brotes que crecen con cada rayo de sol. Todo es un ciclo imparable a pesar del giro de las estaciones a nuestro alrededor. El tablero pol\u00edtico sigue su partida al margen de la vitalidad de la vida, a pesar del manantial que nos acoge en cualquier urbe, por muy peque\u00f1a o grande que esta sea.<\/p>\n\n\n\n
Las noticias siguen su curso como una plaga en un manantial de aguas sinuosas, envenenando todo a su paso, los emails sobre el hijo de Biden, Hunter Biden<\/strong>, la guerra Ucranio-Rusa, el adi\u00f3s del gobierno espa\u00f1ol al Sahara Occidental, presionado por las pol\u00edticas anglosajonas, Israelitas y francesas, si quiere que el corredor del gas hacia toda Europa pase por Espa\u00f1a, las tensiones pol\u00edticas en el pac\u00edfico, la m\u00e1s que posible guerra entre China y Taiwan en un futuro, Putin y sus alianzas con la India, el alzamiento econ\u00f3mico y militar de la futura Alemania, la pandemia y todas las pol\u00edticas relacionadas con el Nuevo Orden Mundial: Cultura de la cancelaci\u00f3n, feminismo, ideolog\u00eda de g\u00e9nero, etc.<\/strong><\/p>\n\n\n\n En todas partes est\u00e1 la sombra de la muerte, este relax me permite dilucidar un futuro sombr\u00edo sobre nuestras cabezas a pesar de la belleza del instante. Podemos llegar a vivir los \u00faltimos momentos de libertad, una primavera sin voz que claudique a las pol\u00edticas liberticidas y opacas de las grandes corporaciones. Un espectro sombr\u00edo recorre nuestra civilizaci\u00f3n, desliz\u00e1ndose sobre cada uno de nosotros, en nuestras calles, como un espectro despertado por los aquelarres de nuestro tiempo. Como ha dicho Albert Schweitzer, \u00abel hombre apenas puede reconocer a los demonios de su propia creaci\u00f3n\u00bb.<\/strong><\/em><\/p>\n\n\n\n Pero quien soy yo, pobre mortal, aqu\u00ed sentado, viendo pasar el tiempo mientras leo a Alice Monro para cambiar el mundo. Solo reflexiono, como cualquier otro, y me manifiesto a reclamar mi voz en un mundo dormido por el ruido irreflexivo. Dejo de leer a la cuentista Monro, paso una, dos, tres p\u00e1ginas y me encuentro con un art\u00edculo sobre Harry S. Truman. Pienso en esa \u00e9poca, entre abril de 1945, cuando la muerte de Franklin D. Roosevelt empuj\u00f3 a Harry S. Truman al cargo, y enero de 1953, cuando Truman entreg\u00f3 la Presidencia a Dwight D. Eisenhower, la guerra en Europa termin\u00f3, Hitler se suicid\u00f3, los Estados Unidos lanzaron dos bombas at\u00f3micas sobre Jap\u00f3n, comenz\u00f3 la Guerra Fr\u00eda, el estado de Israel lleg\u00f3 a existir, la Uni\u00f3n Sovi\u00e9tica desarroll\u00f3 sus propias armas nucleares, China experiment\u00f3 una revoluci\u00f3n comunista, Occidente cre\u00f3 la OTAN, el mundo cre\u00f3 las Naciones Unidas y comenz\u00f3 la Guerra de Corea. Uno podr\u00eda seguir. Y supongo, que la vida se repite.<\/p>\n\n\n\n Habr\u00e1 alguien capaz de asumir los riesgos de Truman, heredero de desaf\u00edos desalentadores, que tom\u00f3 prestadas las visiones de otros hombres para enfrentar los suyos propios, o estaremos viviendo momentos apocal\u00edpticos, inciertos, sin que nadie asuma el mando para afianzar la estabilidad mundial.<\/p>\n\n\n\n Me despido, ya es tarde y deseo dejar de leer, para sumirme en mis propios actos reflexivos mientras camino sobre mis propios pasos, hacia un hotel peque\u00f1o y tranquilo de Long Island, de un peque\u00f1o y tranquilo pueblo de pescadores. Aunque antes coger\u00e9 el tren en la estaci\u00f3n central y ah\u00ed, mientras me relajo, terminar\u00e9 de escribir las \u00faltimas palabras de este art\u00edculo, con una cita de Harry S. Truman, que result\u00f3 ser tambi\u00e9n su epitafio. \u00abHice lo que hab\u00eda que hacer\u00bb<\/em><\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" De vez en cuando doy una ojeada a la revista New Yorker, mientras disfruto de un caf\u00e9 y de la lectura de los relatos de Alice Munro, ganadora de un premio Nobel de literatura en 2013, considerada la Chejov canadiense. 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